Coluna de crónicas de Víctor Hugo Nicéas.
Furto sem subtrair o título do livro do meu querido Schopenhauer, faço quase um empréstimo sem devolução, não para tirar dele o triunfo das percepções, mas para usar deste triunfo como meu macio conforto para o que se sucede. E, apesar do título, o conteúdo é próprio, ao menos é crendo nisto que escrevo.
O medo da morte nos impele a viver. Sejam por registros fotográficos, por vídeos ou escritos. A falta de manutenção de ter o que já passou nos causa medo e espanto, melhor ser romântico para ao passado retornar.
Difícil falir quem prega por uma não existência de hierarquia monetária e também é difícil ter préstimo quem acha que a única forma de estrutura sócio-económica existente é a que se fundamenta no enriquecimento de poucos em prol da miséria trabalhista de muitos.
Publicamos hoje o primeiro conteúdo dedicado a Dostoiévski, no ano em que se cumprem os 200 do nascimento do escritor: uma recensão de Vítor Hugo Nicéas a Noites Brancas, entre outras coisas.
Este texto deveria ser exordiado com uma piada, mas tal ato de desespero ganhou maior proporção e, ao invés de iniciar o texto, a mesma fora posta como título, título este que se faz tão esdrúxulo e inverosímil. Frases como esta já foram ditas várias vezes e sempre que tais sons ousam tocar meus ouvidos, admito, recolho-me à insignificância.
Certa vez me perguntaram o que era o amor. Gelei. Mesmo sendo uma pessoa fria, aquele gelo sentido assustou-me. Olhei para o relógio, pendurado na parede inexistente do meu quarto, e vi espaço. Tempo já deixara de existir desde aquele início inquietante de pensamento. Enxerguei-me tolo de certezas vazias, enxerguei-me à beira do abismo sem fim em que estava prestes a saltar. Caí.
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